Lucho contra dragones desde que salí del útero de mami.
Mama me nombró el adalid defensor de princesas mancilladas.
Cómo bombero kósmico eyaculo con mi lengua viperina sobre el fuego patriarcal.
Los yang amedrentados huyen ante el empoderamiento yin y mi espada cortafalos.
Cómo dicen los Amish , nunca te fíes del ingles.
Nunca lo hice, aunque sea su Santo Patrono.
A veces llamo a meu filho “Yordi” por aquello de distinguir.
Hoy nos hemos comprado un libro, más que por el santo, con la excusa.
Para un libro, cualquier excusa es buena.
No somos de rosas.
Son rojas y tienen espinas.
Soy autista,la fruta, las plantas y algunos mamíferos, ciertos homo sapiens incluidos, me da “repelús” tocar.
El Diseño , como siempre, todo lo explica. Algo con el tono 6.
Anoche recé el Yo Pecador y el PadreNuestro dormido, luego me dijeron que eran gritos guturales sin dicción ni léxico.
La oscuridad , como every night, me quería llevar.
Oye, que yo no quería.
Al fondo, una tos salvadora, me libro de todo mal.
O fue la que me abrió a lo oculto ?.
No sé. Nunca se nada con seguridad.
As meigas habelas, hailas.
Era cómo la niebla del King , siempre te quieran agarrar por las piernas.
Yo me tapo con la sabana. La sabana protege.
Sí, es cómo esos niñitos que se ponen las manos en la cara e imaginan que nadie les ve.
El demonio y sus diablillos corretean por mi habitación disfrazados de angelitos negros.
Machín les canta y yo sueño con los ojos verdes del Cole.
Me gustan los ojos claros, les dicen traicioneros.
Sí, me gusta ver la traición de cara, no vivirla, como siempre, con un puñal en la espalda.
I dont know pero la mili es un sueño recurrente.
Maybe la gente no es capaz de empatizar con el martirio que es entregar un año de tu vida a la locura de la guerra y de la patria.
“Ser soldado regular nacido en tierra española orgulloso de servirla…” curiosamente cómo colonizador en áfrica, es algo difícil de explicar.
Alf es el alterego de Jorge, un muñequito a lo ET, comegatos, que emerge, para transcender, las heridas de un ser integralmente receptivo.
El Yang Yang, suena al chino río de la peli del macqueen y de la bergen “el yangtse en llamas”, morre.
Arderá entre las llamaradas solares, cuando el arcoriris de conciencia, surque los mares kósmicos hacía Oberón en busca del arca perdida del nuevo “per se”.
En ese momento San Jorge habrá finiquitado su labor protectora y transgresora.
El sueño eterno de Brahma emergerá como paz redentora.
Y los gritos del silencio bailaran aquello de:
“Mais samba e menos trabalhar“
A lo lejos Daenirys Targaryen con sus dragones se vislumbra empoderada…San Jorge comienza a mutar a “Yordi”, el jubilao….
©Alf Gauna, 2023
Alf Gauna 