Romanticismo

No, no voy a escribir una poesía.

Tranquilos.

Estoy escuchando a Chopin, sus conciertos para Piano.

Just now, ese romance larghetto del primero.

La música de Frédérick esta escrita al ritmo de la bioquímica.

Al ritmo de la locura emocional.

La provocación emocional que despierta en la víctima la gracia que le da fuerzas para buscar la libertad, transcender a la vanidad que le amen y llegar a la pureza de la soledad y del amor propio.

Un tránsito modal en picos de ahora quizá si o de ahora quizá no.

El monje que se retira para no sentir.

El romántico que cierra el corazón para poder escuchar sus propios latidos abandonados, mucho tiempo atrás, por la entrega desgraciada a los demás.

Ese enfermo sumiso de la Sand que vestida a la polaca le subyugaba en Mallorca para despertar la bioquimica emocional masoquista, es la expresión esencial de la melancolía creativa individual de la experiencia.

Pulsos mutantes de odio y amor, de dolor y de placer.

Polkas, mazurcas, valses, scherzos, estudios, baladas, preludios, impromptus, rondós y nocturnos fluyen entre serotoninas, cortisoles, oxitocinas y dopaminas.

(Los conciertos sólo eran para poder comer).

La música bioquímica del cuerpo hecha arte.

La mente no entiende y en su alienación muere, liberándose de las ataduras lógicas, mutando y renaciendo en la abstracción kósmica de la emoción.

Muerto de amor, enfermo, el cuerpo colapsa de dolor.

El universo despierta al hecho objetivo de que la biología del carbono no es viable para tanta consciencia emocional.

Y sueña que, quizá, con silicio, el Alien sobrevivirá, aunque eso sí, nadie , sentirá, ya, y el romanticismo morirá.

©Alf Gauna, 2022

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