Hogar Sexual

Busco un hogar,

pero no lo encuentro.


Busco un amor

post-turquesa,

pero no lo encuentro.


Busco un fractal

de convivencia,

pero no lo encuentro.


Deambulo de aquí para allá

en busca del arca perdida

de propósitos comunes,

de armonías resonantes.


Los castillos en el aire

de vanas esperanzas

caen una y otra vez

en la realidad que la vida

trae.


Fantasías que premonizan

batallas “pos”

revoluciones de consciencia

acaban

en simples hitos

de supervivencia

física.


Huir del calor.

Dormir.

Vivir sin dolor.

Metabolismo estable.

Cagar sin temor.

Orinar sin azúcar.

Respirar sin mascarillas

Terapia eyaculatoria

“antiprotastitis”.


Homeostasis de cuerpo

donde hacer el amor

se reduce

a la metafísica del deseo.


Copular

con la mente

no necesita

cuerpo.


Sin lengua.

Sin tacto.

Sin olores.

Sin sabores.

Sin susurros.


Sólo la vista

alcanza a ver

los hilos

que dirigen

la marioneta

del no ser,

de la homogeneización,

de las heridas,

del árbol familiar,

del sistema.


Respirar,

beber

comer

orinar

defecar.

eyacular.


La Muerte

Estelar

de la

encarnación

biológica

de Sirio.

©Alf Gauna, 2022

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